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75 aniversario de la II República española Fusilamientos en el páramo de San Isidro (ver intervención en la IIIª marcha-homenaje) Recogemos en esta ocasión un relato relacionado con una fase trágica de la vida del barrio: los fusilamiento que se produjeron en el Páramo de San Isidro. Surgío la idea al saber que todavía existen personas que suponen un testimonio vivo de aquello. No es algo completo, sino unos simples párrafos extraidos de un relato de Gonzalo del Barrio, publicado ya: NIÑOS DE LOS AÑOS OSCUROS. |
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Extracto de la introducción al relato recogido en el libro: Los años difíciles de Carlos Elordi, con prólogo de Iñaki Gabilondo publicado en Editorial Aguilar : -El texto recoge largo relatos de entre los que llegaron a la radio (cadena SER). Se dijo que Gonzalo del Barrio, linotipista jubilado que vive en Valladolid, redactó esos folios sólo para que sus nietos supieran lo que había ocurrido en aquellos tiempos-. |
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Algunos párrafos del relato: NIÑOS DE LOS AÑOS OSCUROS, que hacen referencia a estos fusilamientos Estos "niños de los años oscuros" chavales de entre 8 y 12 años, viven en un barrio obrero de Valladolid, en sencillas casas de vecindad con galerías de barandal que dan sobre un patio común. Su padres son trabajadores artesanos, ferroviarios algunos, otros albañiles. …El barrio es el Paseo de San Isidro y sus alrededores. En el barrio más o menos todos se conocían y se saludaban. Eran familias de bajo nivel económico, algunas muy pobres. Unos cuantos vivían un poco más desahogados y unos pocos eran ricachos o así eran considerados. Había una generalizada sensación de igualdad social y una especie de solidaridad vecinal "ya que al fin y al cabo |
Imágenes de una manifedtacinn en el día de la república en la actualidad |
| todos
somos obreros". La gran mayoría de ellos simpatizaba con el
régimen republicano, de él esperaban el logro de sus aspiraciones
se oponían a esas aspiraciones. Era un barrio pacífico, sin
alborotos, con gente que a lo que aspiraba era a vivir dignamente y a que
sus hijos tuvieran más oportunidades que las que ellos habían
tenido para aprender a instruirse (…) Era una tarde de julio, los niños se entretienen en la calle (…) Caía la tarde cuando la hermana de uno de ellos, la Mari, una mocita de trece años, se presentó diciéndoles a voces que volvieran a casa."pero es que no oís esos tiros?" les dijo. (…)Un grupo de padres estaba en el patio en tono preocupado "eso se veía venir" (…) Mi padre acababa de llegar … dijo algo de los fascistas "que quieren tirar la República". |
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| (…) Ya en Agosto el barrio había cambiado bastante. El sometimiento de la población era algo evidente y nada parecía sorprender. …En dirección al campo de San Isidro empezaron a pasar largas columnas de reclutas movilizados(…) -"Fusilan en la cascajera". Eso nos lo decíamos los chavales unos a otros" es era de la subida por la perrera, junto a Pajarillos".Allí donde tantas veces nos escapábamos para revolcarnos por los montones de arena fina después de lanzarnos desde lo alto del cortado. (…)Aquella noche me acosté pensando que tenía que verlo. |
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| Era
una noche calurosa y dormíamos con todo abierto. (…) lo que
me espabiló fue el creciente ladrido de perros. (…) Desde la ventana, sobre los huertos que había detrás de la casa y llegaban hasta la carretera de circunvalación, vimos dos furgones de los guardias de asalto que en ese momento apagaron las luces pues ya suficiente claridad. Esperábamos tensos en la ventana; oí a Jandro y su hermano que hablaban con su padre en la casa inmediata. Y poco tuvimos que esperar pues de pronto, en el aire claro de la mañana y ya con el sol levantado, una nubecilla azulada brotó de entre los desmontes de la cascajera y casi a continuación algo como un trueno lejano, un ruido que el eco repetía. Era el estampido de la fatal descarga que segaba la vida de un grupo de desgraciados. La mano de mi padre me apretaba con fuerza…Poco después unos cuantos disparos aislados sonaban a lo lejos: "el tiro de gracia", comentó mi padre. Inmóvil en la ventana, vi como unas siluetas emparejadas bajaban hasta los camiones y volvían a subir. Eran los camilleros, que en el macabro carrusel bajaban los cadáveres. Y allí estuve al día siguiente, que lo vi todo desde antes de que llegaran, casi de noche. Y otras muchas mañanas, demasiadas, unas veces en la ventana, junto a mi padre, y otras en la cama, pero bien despierto, oyendo a imaginándolo todo, junto a mi hermano, que dormía como un bendito. Los chicos, sin tener idea de lo que pasaba, hacíamos comentarios de lo que veíamos y oíamos. (…) Una tarde que andábamos por las inmediaciones de la fuente de la Salud, alguien propuso: "Vamos a la cascajera". Había grupos de chavales, la mayoría de Pajarillos y de nuestro barrio, y algunas, pocas, personas mayores. Grupos de perros, gruñendo, intentaban llegar a la parte baja de la cascajera y hocicaban entre la grava lamiendo la sangre de los que habían caído acaso aquella misma mañana. Siempre habñia algún ramo de flores depositado allí, sobre la grava, por manos anónimas, y el vigilante cuidaba de colocarlo dignamente. (…) Otros días íbamos a ver la instrucción de los reclutas, y en ocasiones, siempre con respeto, como quería mi padre, volvíamos a la cascajera de los fusilamientos donde espantábamos a cantazos a los perros que husmeaban entre la grava lamiendo la sangre, en muchos casos reciente, pues las ejecuciones, y ya habían pasado ocho o nueve meses, no habían cesado, y seguirían, no tan frecuentemente, aun con la guerra terminada. |
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